nº 185: septiembre-octubre 2018
Poema
Aitor Francos
BIOGRAFIA:
Aitor Francos (Bilbao, 1986). Ha publicado los libros Igloo (Renacimiento, 2011. XIV Premio Surcos), Un lugar en el que nunca he escrito (Renacimiento, 2013), Las dimensiones del teatro (Isla de Siltolá, 2015), Las gafas de Pessoa (Vandalia, Fundación José Manuel Lara, 2018, VIII Premio Hermanos Machado), la plaquette Ahora el que se va soy yo (4 de agosto, Colección Planeta Clandestino, 2014), los libros de aforismos Fuera de plano (Cuadernos del Vigía, 2016. III Premio José Bergamín), Camas (Trea, 2018) y Aforo completo (Prames, Las tres Sorores, 2018) y los de haikus, Filatelia (Renacimiento, 2017) y Un buzón en el desierto (Prensas universitarias de Zaragoza, 2018). Ha sido incluido en antologías como Re-Generación (Valparaíso, 2016) y Nacer en otro tiempo (Renacimiento, 2016) de poesía, también en Aforismos contantes y sonantes (2016) y Verdad y media (Isla de Siltolá, 2017). Además ha preparado la antología de poesía vasca Las aguas tranquilas, con traducciones del euskera de ocho poetas vascos actuales (Renacimiento, 2017) Escribe crítica y artículos para suplementos como Pérgola y en revistas como Quimera.
VUDÚ
Como un espejo encendido por los peces,
el correr de las brumas
donde se es extranjero.
La piedra también fluye
cansada de pesar
en el idioma de la juventud.
Como en algunas manos que arrasa un viento sin maleza,
deviene en la profundidad el rito.
EN EL CONFESIONARIO
No saludar me hace sentir que falto.
Suturo este instante y el horizonte se exilia
cruzando el paraíso
con manchas de lejía.
Vuelven de florecer
los mapas y los hilos del desorden.
Si pulso el botón de un tarro de tinta
le doy a cada tema
un dedo que señala.
La identidad me para en un semáforo,
busca su madriguera
de sarampión,
cambia de agua al silencio.
Desata los cordones
al idioma de sueños.
Esa imprecisión del lenguaje arrima
su cepo de cuchillo,
un dejar las llaves sobre la mesa,
la transparencia de lo que perdemos
envuelto en papel de aluminio.
Aunque habite palabras
de manos pegajosas
y mire mucho al suelo,
no conozco otra forma de ser alto.
Se comprende que el sol
tenga tanto afán de notoriedad.
Pregunto a la sangre seca,
con corazón de vidrio,
qué libro habrá olvidado hoy la nieve.
Doblo los bordes y sello la huida.
Lo que falta nos da seguridad.
Escribo de maletas por llenarse.
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ISSN: 1578-8644
LUKE social
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