LUKE nº 181 noviembre-diciembre 2017

DÍAS DE LLUVIA EN LA LIBRERÍA

Hace frío. Huele a humedad.
La calle gris, de nombre anónimo.
Los días de lluvia en la librería
eran una especie de rito
extraño, silencioso,
poético, con aires de modernismo
decadente.
Ahora que ha vuelto,
años después,
recuerda todas esas horas
a través del olor
de la madera vieja
y las estanterías a rebosar de libros.
Pero sus ojos ya no miran
a la literatura
como hace cinco o seis años.
Aunque todo inmóvil,
su poema llamado vida
enmarca latidos nuevos

---

EL CAMINO

Soy el santo, en oración en la terraza, cuando las bestias llegan hasta el mar de Palestina.
Arthur Rimbaud (1854-1891)

Cuando escribo desde lo alto
de mi habitación sin música alguna.
Cuando el vagabundo descubre
que la calle gris no es el Paraíso.
Cuando la lluvia no cae igual
para todos.
Cuando los altares fueron desde siempre
el altavoz secreto del Terror.
Cuando se llama Vehemencia a la Fe.
Cuando se santifica al patrón equivocado.

¿Qué es ser creyente,
qué es la fe
cuando el mundo se rige
por el mismo Caos?
Sentir la Nada como el Todo
y el Todo como la Niebla
a través del espejo
de una Verdad relativa.

¿Dónde y cuándo?
Pero, sobre todo,
¿por qué ser el santo
de los demás
cuando la Iluminación
se ha de abrazar primero
a uno mismo?

---

FUTURO INCIERTO

Oráculos en verso
para un futuro incierto.
Hojas de poesía apartadas
en un rincón de la casa,

---

LA ÚLTIMA FRONTERA ENTRE NOSOTROS

Te imagino bebiendo café
en tu taza favorita
en una tarde fría de noviembre
o quizá diciembre,
mientras escribes o dibujas
—en todo caso,
llenándote los dedos de arte—.
Es hermoso.

Es un segundo.
Alzo la vista
para encontrar tu respuesta.
Son las seis y media
y seguimos perdiéndonos en estas horas,
dándonos la mano a través de las palabras.