Se metía los dedos en la boca y en ese instante toda la escena se dibujaba con un lápiz gris de punta frágil ...
Se metía los dedos en la boca y en ese instante toda la escena se dibujaba con un lápiz gris de punta frágil; cuando ella movía el dedo pulgar y apretaba el gatillo del revólver de carne, la bala me alcanzaba de lleno a mí, daba igual si la cena estaba lista o estábamos copulando, un frío intenso me estrechaba y sus rasgos se modelaban hacia una imagen de peligro, belleza e inquietud, me incineraba mirándola y ella se quedaba igual que una fotografía pegada en la pared, casi sin respirar, me desconectaba de lo que estuviéramos haciendo y me transportaba hasta ese día que sin duda llegaría: el día que ella desapareciera; entonces todo se volvía mucho más real, volvíamos a disfrutar de la cópula, a terminar la cena pero sin articular palabra, como figuras que se reflejan en los espejos, no seres débiles pero sí imposibles y en esos instantes teníamos la certeza de que por mucho que cambiase nuestra situación, el arma estaba cargada y sólo faltaba adivinar el día y la hora.
