Espacio Luke

ALGUNAS VECES casi me siento,
como si al decirme estuviera aquí
y fueran éstas mis palabras dactilares,
inquietas y anhelantes,
al acecho,
dibujando sus líneas retorcidas
para caer de garras sobre lo real,
destrozar el tiempo cuando todavía es carne,
y otorgarme consuelo breve,
parca compañía,
terca conversación,
tal vez una herida nueva,
una duda sangrante,
y si tengo suerte una pregunta.

DE DÓNDE viene el frío
por qué no se incendian estas palabras
y me calientan, ahora mismo,
con lo avanzado que está el invierno.

OTRO día más
en la abrupta terquedad de estos ojos
enrojecidos,
ante un paisaje que cambia
para idéntico, reconocible,
siempre reconocible. Agónico.
La mirada busca con desesperación
una brizna de hierba nueva,
algo que haya crecido
al amparo de la noche
mientras mi cuerpo descansaba
noqueado.
La falta completa de importancia,
lo irrelevante de las transformaciones,
la persistencia que tienen las cosas
para no transgredirse
y conservar su ofensiva materialidad…
Sólo el dolor, la herida abierta,
la enfermedad y el desgarro de la cura,
mantienen la esperanza
de regresar
a la normalidad del grito.

AQUELLOS pasos malogrados,
intenciones, sueños y proyectos,
tantas piernas rotas como saltos,
obstinado palpar el aire
que sopla de lo remoto,
lo imaginado.

POÉTICA DE FRANCISCO TABOADA

Escribo poesía porque necesito vivir MÁS. Amo las palabras, y las palabras me corresponden. Soy un animal vestido de conocimiento. Dicen que hago poesía meditativa, yo lo llamo Respirar. Tengo biblioteca: nunca estoy solo.