Luke nº96 Mayo 2008

Poemas

CORFÚ o EL TESORO DE LA ISLA

Tendríamos que levantar la tierra.
Primero, despoblarla con cuidado,
hasta la más mínima larva; entonces,
sajar los índices de los cipreses,
desollar el verde alfombrado suelo
de olivos, desde el monte al litoral,
voltear los canales y las dunas,
y aun sería la empresa infructuosa.

Para hallar el tesoro de la isla,
su raíz más secreta, bastaría
acaso con permanecer atentos
a cuanto sucede en la superficie:
el demorado rastro de las olas,
junto a dunas con lirios insurgentes,
el penacho tenaz de la abubilla,
el aire achicharrado y las tortugas
que pasan por la siesta a trompicones.

Para hallar su tesoro más secreto,
no ayudaría levantar la tierra,
si todo cuanto emerge en derredor
alienta un corazón inexpugnable.
La vida siempre nueva y repetida
de una isla preñada de sí misma,
donde los niños juegan al balón
con el sol rebotando entre los mármoles.

MUY CERCA

Bilbao. Tres y cinco a.m. La ría
va hilvanando la luz a su reflejo,
la vida al memoria, la ciudad
a la ilusión erguida sobre el cieno.

En esta ciudad todo se recicla,
todo se reconvierte, todo menos
su rescoldo sideromelancólico,
fulgiendo como estigma por el cielo.

Antes de que llegaran los turistas,
cerraron hornos, y sustituyeron
el amasijo de las barricadas
por el nuevo amasijo del museo.

La usura revestida de titanio...
Muy cerca exhibe su verdad el gueto:
rincón del arte de sobrevivir,
y de quienes trabajan con su cuerpo.

De noche todas las ciudades son
oscuros derrumbaderos de sueños.
Las voluntades quedan clausuradas
hasta que vuelve a funcionar el metro.

Bajo el puente que brilla con luz propia,
un ángel fieramente desafecto
se busca el pulso de servicios mínimos,
para hacer un picado a ras de suelo.

Porque a todos nos forman la mirada
brillos y herrumbres, y pertenecemos
al lugar donde fuimos deslumbrados,
me importa la ciudad de Blas de Otero.

Me importa esta ciudad que se transforma,
dando pábulo a los deslumbramientos,
transida de sublime cotidiano,
donde se escucha el mar allá a lo lejos.

Literatura

José Blanco

Guggenheim