Literatura
Paseos desde Praga
Las otras ciudades
elena buixaderas
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Imagino ahora el privilegio de inventarme recuerdos que debiera haber poseído y que no supe adquirir o guardar, cegado por el error, por la torpeza, por la inexperiencia...
Antonio Muñoz Molina
No comprende tantas cosas. La nieve en primavera o el silencio de los recuerdos. La huella de esos pasos que nunca fueron dados, el laberinto impredecible de las casualidades. Hoy mira por la ventana y no entiende que la historia se repita, que sucedan las mismas cosas sin haber ocurrido nunca. ¿Cuántas vidas se pasean sobre las calles de la ciudad sin llegar a encontrarse? Los pasos que se entrecruzan, los cuerpos que se rozan ignorándose, las miradas que se pierden sin saber que se buscan. ¿Cuántas ciudades subterráneas existen bajo ésta, donde sucede todo lo que uno se atreve a imaginar? En cada una de esas ciudades sumergidas sobrevive la posibilidad. Por eso él también vive en la ciudad sin haberla habitado nunca. Tal vez trabajaba en aquel bar al que ella entró hace años y se marchó sin pagar la cuenta. Tal vez iba a los mismos cines, sus existencias se cruzaban aleatoriamente y no sabían nada. Si se hubieran encontrado entonces ¿habría cambiado algo? ¿Podían haberse reconocido viviendo en ciudades diferentes?
Lo encontró en otra de esas ciudades, años más tarde. Ya no cantaba rock desde un escenario, y se había cortado aquellos rizos castaños. Le había cambiado el color de los ojos, el nombre y hasta el acento de la voz. Pero tampoco se reconocieron. Era demasiado tarde para hacerse preguntas.