Saben que el verano es un corte oblicuo
en la rutina y la melancolía.

Que el abismo púrpura de la guerra
permanecerá abierto, supurando
ira, azufre, miedo y desesperanza.

Saben que las huellas desnudas pronto
serán arrasadas por las mareas.

Que las dimensiones inverosímiles
de sus fotografías no podrán
reducir el dolor de la mirada.

No ignoran que el verano sólo es
un simulacro de felicidad.