Una brizna de hierba es el hilo de Ariadna. Basta que se incline de una manera determinada, que el sol incida de cierta forma perfecta sobre su curva. No a cualquier hora, claro. Debe ser la hora exacta, puntual en que los pájaros se deshacen de sus trinos de mediodía. Un par de condiciones de nada y la brizna humilde me rescata del laberinto.

“Et tout d’un coup le souvenir m’est apparu”… Y me regresa el libro olvidado, la muñeca con mirada de desván, el columpio del parque extraviado en las viejas fotografías, las horas vacías, las pupilas llenas. Todo.

Los chirriantes engranajes de la memoria necesitan el socorro de los sentidos. Pero el paraíso esquivo de la infancia puede ser atrapado en la red de cualquier instante. Hagan la prueba. Un resto de sol, una brizna de hierba... La magdalena de Proust. Cualquier hilo sirve para salvarnos un poco. Para prestarnos la ilusión efímera de que no hay tiempo perdido.