Nota de la redacción

La desaparición este otoño pasado de Juan Perucho no ha pasado desapercibida.

Escritor extraordinario, por su calidad artística y por el cultivo de esa categoría de lo “extraordinario”que funde lo real y lo fantástico, Perucho ha dejado su huella de melancólico escepticismo, en el justo término, a lo largo de una obra mediterránea hecha de erudición y fantasía, de novela romántica, ensayo apócrifo y culta ironía.

Traemos hoy a estas páginas, como obituario, uno de sus libros, Diana y el Mar Muerto, donde parece flotar evanescente en la fina sal del humor su figura, a la par que se desvanece su sombra en el desván de la memoria como un amable fantasma.

(Reseña de Diana y el Mar Muerto, de Juan Perucho. Ed.Montena)

Diana y el Mar Muerto es un tríptico cuyas tres tablas -El Mar Muerto, Diana y “El Mar Muerto” y Ejercicio literario -se encuentran dispersas -como pecios del naufragio de la niñez- en los “encantes”de la memoria, perdidas entre una ligera y heterogénea resma -cuatro pliegos- de recuerdos apócrifos y vívidas fantasías a la luz de una “hiriente poesía”, donde conviven las figuras entrevistas en la infancia -o los ecos de sus enigmáticas conversaciones fragmentarias-, con los espectros de unos afables “hombres invisibles” o los personajes míticos de novelas bizantinas -”El caballero Kosmas” y “la dama Egeria”-, y convocados al conjuro de “la hora bruja”, en el momento de la sensación verdadera -la emoción magnífica, de poso melancólico y crepuscular, de la pérdida, de la ausencia y la lejanía, de la muerte-, entre una botánica mutante y la fauna autóctona de algún agreste valle catalán en el que revolotea un mirlo blanco, sobre amables estampas viradas a sepia de una guerra civil -juego del perro de Mascota y los gatos de La conversación- librada en la adolescencia, con un costumbrismo naïf o ingenuista ajeno a cualquier heroísmo.

Perucho despliega el “teatrillo de la memoria” de su infancia -de amigos reales o adivinados, parientes cercanos y demás familia-, entre resonancias cosmopolitas y fragancias mediterráneas, recreando el pasado al óleo de las artes plásticas -Miró, Velázquez, Vermeer, Bonnard, Renoir, Miró- y a la sombra de la decadencia de la arquitectura del Mediterráneo, expresión de un esplendoroso deterioro, de la vida gloriosamente arruinada, pero siempre reinventada desde los sueños de la cultura.

Y en este escenario se inscribe precisamente el drama impresionista en tres actos de “Diana y el Mar Muerto”: el espacio y el tiempo -las dimensiones del teatro- de una marina -El Mar Muerto: “Tristes son estos parajes y esta mar salada”; “Diana consulta su reloj. El tiempo es un poco frío”- y el planteamiento de una acción tan sólo insinuada en un paisaje con figura -Diana y “El Mar Muerto”-, con un nudo y desenlace sepultados por la marea de la guerra: “El joven profesor había declarado que su amor podía más que la muerte”-, que se acaba con un Ejercicio literario en el que se reafirma el carácter esencialmente literario de la vida -en ese regocijante juego intertextual en que confluye la tríada de prototipos femeninos del imaginario del narrador: la “Diana” del compañero de armas, la “Nunú” nacida de un grabado y la “Albertine” de Proust-, cerrando el círculo del ejemplar de “El Mar Muerto”

-”En una ocasión, le regaló el libro de Costantin Zoubichryn, El Mar Muerto”-.

QUMRAM PERUCHO O EL MANUSCRITO DE EL MAR MUERTO

Como un arqueólogo que tratara de recomponer el mosaico de su juventud -obra narrativa (poco importa, no obstante, su adscripción a un género) escrita en 1953, pocos años después del descubrimiento de los manuscritos de Qumram a orillas del Mar Muerto-, Juan Perucho bucea en pos de la tesela de cada instantánea tomando nota y dando fe poética –como buen notario de la imaginación que fue en su vida profesional- de los hallazgos que se sedimentan en el recuerdo, de los materiales de aluvión de la enumeración caótica que, al modo cósmico y colorista de un Miró, se acumulan en las estampas marineras postreras, al igual que en aquel delta -paisaje después de la Batalla- del Ebro en su derramamiento de sangre en el Mediterráneo -nuestras vidas son El Ebro que va a dar a la mar, que es el morir, a manos de una cainita “mantis religiosa”-, entre bonancibles salidas -a bordo del Perla- a un mar que es un reflejo en el espejo azogado del Caribe -La Perla de las Antillas, en ese Mediterráneo invertido del otro lado del Atlántico-, y que se comunica con el Mar Muerto -laguna Estigia paralizada, necrosada, quieta-, ese cementerio naturalizado, disecado, fósil, de la mar salada con la memoria macerada en salmuera, que sale a relucir -y a flote- en el título con su connotación de tiempo perdido -ido-, y un eco apresado, retenido, conservado en salazón entre las páginas de un libro y tan sólo audible -con automatismo de caja musical- en el manuscrito de “El Mar Muerto”.