LA ESPUMA DE MI CERVEZA SE DERRAMO EN UNA HOJA BLANCA

La espuma de mi cerveza se derramó en una hoja blanca,
pensé que también había manchado mi libro de poemas de Raymond Carver,
pero no,
el libro seguía intacto
y la espuma de la cerveza consumía la hoja blanca,
di un sorbo a mi cerveza,
cerré los ojos durante un par de segundos
y la hoja ya no estaba,
mi cerveza si,
mi libro también,
y aquella mujer que conocí ese día.
Creo que la espuma no solo consumió la hoja
sino también mi poesía;
y Aide se metió en mi cráneo como una bala disparada por un revolver
y quedó incrustada en mí;
algún día alguien la quiso sacar
y quedé en estado vegetativo,
sin bala, sin Aide...

EL REVOLVER SE DISPARO A LAS 11 PM

No soporto esta soledad ya,
me voy,
necesito putas,
borrachos
y muertos...
o lo que sea,
o una aspirina para estas terribles nauseas
y al vomitar el revolver se disparó,
pedazos de mí cayeron sobre la sucia colchoneta,
batí de sangre el televisor,
mi ropa limpia
y Aide estaba en su casa,
acostada y pensando en el día de mañana,
en lo que tiene que hacer a las 7 am...

SINTIENDO MI RESPIRACION SOBRE TU TORSO DESNUDO

Sólo tendríamos esta colchoneta de hule espuma,
un retrete,
a veces agua para bañarnos,
quizás comida mala
y un litro de agua purificada.
Pero al menos tendríamos algo.
Y buscaría un empleo,
de lava platos,
de empleado en una tienda de puros
o de mendigo.
Aún cuando solo quisieras llegar por las noches
y acostarte junto a mí
y sentir mi respiración sobre tu torso desnudo,
aún cuando solo llegaras a eso,
tendríamos algo

TUS DIENTES ARRANCANDOME EL ALMA

Aide me dejó fotos suyas
Y también una copa de cristal que tiene que llevarle a no se quien;
---que se rompa la maldita copa----- me dijo Aide anoche,
y sobre las fotos no me dijo nada,
pero también dejo mi cuello marcado con sus manos,
no es visible,
pero yo lo las siento;
y también me doy cuenta de su estómago gruñendo;
y hoy quería que me quedara en casa,
me dolía la cabeza y el vientre;
pero aún cuando después de dejarla en su casa
alguien se acercara con un machete y quisiera quitarme los zapatos,
mi dinero y lo que me queda de cuerpo,
aún cuando sucediera eso,
prefiero ver el afilado machete amenazante
y soportar golpes en el estómago,
a no sentir sus dientes arrancándome el alma.

NO SOLO FUE SU ESPALDA
(NO HE HECHO NUNCA UN BUEN POEMA DE AMOR)

No he podido hacer un buen poema de amor,
lo he intentado,
pero entre la cerveza, el vino y la comida enlatada
se han llevado todo;
la noche anterior a que Aide se fuera
me llegó algo,
su espalda desnuda chocando contra mi rostro,
quizás los tipos como yo no merecemos tanto,
quizás solo cobijas,
un sillón con un par de cojines negros
y una mirada.
Pero Aide no solo me mostró su espalda,
sino también durmió a mi lado;
algún día pensé que mi respiración agitada rozaría sus
pechos,
y no solo fue eso,
mis manos se mantuvieron en su vientre;
y sigo sin hacer un buen poema de amor,
no se hacerlos;
y ayer daba vueltas en la cama,
pensando en mis maletas perdidas en Francia,
en los 2 grados menos cero que hay en Madrid,
pero aun con todo eso.. no solo fue su espalda...

POR FIN HABIA ENCONTRADO A UNA VIEJA AMIGA Y LA APLASTE.

Comía una ensalada con mucho queso y aceitunas,
me serví vino en un pequeño vaso desechable,
puse la botella sobre la mesa y levanté la mirada.
Y por fin me encontré con una vieja amiga:
una mosca,
tenía mal aspecto,
era pequeña y volaba a la altura del salero,
aterrizó sobre mi servilleta y por unos instantes se quedó quieta,
no se movía,
solo frotaba sus patas como compadeciéndose de mí;
di un trago del vino,
tomé la botella y me serví más.
Se me olvidó que la mosca estaba sobre mi servilleta,
así que deje caer la botella sobre la mesa
y plumm,
sin querer aplasté a la mosca,
me sentí muy mal por eso,
alcé la botella
y solo vi una mancha negra sobre mi servilleta;
pensé,
el vino me llevara a la muerte,
así como se llevó a mi vieja amiga la mosca.
Volví a colocar la botella en la mesa
y seguí comiendo esa ensalada.

TUBERIAS OXIDADAS.

Últimamente el tiempo me ha parecido que se vicia;
cuando más quiero que las horas pasen rafagéantes,
zumbando sobre mis manos frías;
se va deteniendo,
hiriendo el lugar de los caminos muertos,
penetrando en mi cuerpo como una pequeña astilla de madera que provoca incomodidad infinita;
y mientras el tiempo transita lentamente,
de mi nariz brota un poco de sangre,
la dejo que fluya sobre el lava-manos,
que corra por las oxidadas tuberías que recubren gasolina y ácido kaínico;
si mi sangre llega hasta la bañera de tu casa,
no la devuelvas por la cañería,
reúne un poco en un frasco,
y con un gotero,
día con día,
déjala caer hacia el abismo.

UN PERIODICO AMARILLISTA OLVIDADO EN EL ULTIMO ASIENTO DE UN AUTOBUS DE SEGUNDA CLASE

Suponía que no acabarían los momentos de desesperación,
no soy la persona más amable con la cual la gente se haya topado,
pero si hay que manejar un auto viejo por entre callejones lo hago.
Cuando se trata de soportar estúpidas conversaciones familiares hago como que escucho pero no opino;
se que eso no es suficiente,
no lo es mientras sea un simple escritorcillo.
No tengo un título de Licenciatura,
ni el porte de otros,
tampoco la buena vestimenta me caracteriza;
todo eso puede esperar,
lo único que no puedo dejar pasar,
es una tarde lluviosa caminado con Aide
viendo fotos fuera del palacio de bellas artes.
Además,
no necesito una ibook con procesador g4,
ni esa mierda de auto rojo,
ni que mis padres me escuchen recitar malos poemas en una feria del libro,
no necesito nada de eso,
quédense con eso,
a fin de cuentas cuando ellos salen a trabajar,
no soy más que un periódico amarillista que han olvidado en el último asiento de un autobús de segunda clase.

MI POESIA AGONIZARA COMO UN PEZ COGIDO POR UNA CARA CAÑA DE PESCAR

Es difícil renunciar a esto,
buena comida,
bebida y dulces al por mayor,
viajes,
teléfonos celulares,
fruta fresca todos los días.
Creo que eso acabará con mi poesía,
tengo que comenzar a renunciar a todo eso,
sino un día,
amaneceré con una fuerte punzada sobre mis dientes,
abriré el refrigerador y estará lleno;
vomitaré la comida del día anterior
y al sentarme a escribir no habrá nada.
Solo esos aparatos de sonido apagados
y la estufa eléctrica,
y la tv de miles de pulgadas;
si no huyo rápidamente,
mi poesía agonizará como un pez cogido por una cara caña de pescar.

UN ANUNCIO CLASIFICADO DEL PERIODICO

Me quedé en casa haciendo poemas,
el whisky me esperaba,
pero no le hice caso;
dentro del refrigerador la cerveza fría me llamaba,
pero tampoco la tomé en cuenta.
La tentación que no pude soportar,
fue mostrar mi rabia,
subí todo el volumen a la radio,
Maria Callas y Vivaldi rugían.
Y traté de aguantar,
pero no puede,
me atasqué tres bolsas de chocolates;
me acosté sobre el piso,
y lamiéndome los dedos grité
-----mañana me dolerá el estómago, pero es mejor sentirse así, que sentirme como un anuncio clasificado del periódico---------

UNA MANZANA AMARILLA

Dicen que ya no necesito esa operación,
y me da igual,
al demonio los médicos.
los análisis de sangre
y esas pastillas que parecen supositorios.
Al demonio con eso,
solo ocasiona que cada vez que doy una mordida a una manzana amarilla,
piense en la muerte que me espera bajo el quirófano y las batas blancas.
Si no necesito ya esa operación,
tampoco necesito mi licencia de conducir,
al demonio todo eso,
que por ahora,
mi desarticulado cuerpo aún sirve para algo;
y si vuelven a aparecer el ardor de estómago y las agruras;
al demonio con todo eso también,
algún día he de morir.